Três poemas de Sylvia Plath traduzidos por Ana Cristina Cesar

PALAVRAS

Golpes
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.

A seiva
Jorra como pranto, como
Água lutando
Para repor seu espelho
Sobre a rocha

Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

ARIEL

Estancamento no escuro
E então o fluir azul e insubstancial
De montanha e distância.

Leoa do Senhor como nos unimos
Eixo de calcanhares e joelhos!... O sulco

Afunda e passa, irmão
Do arco tenso
Do pescoço que não consigo dobrar.

Sementes
De olhos negros lançam escuros
Anzóis...

Negro, doce sangue na boca,
Sombra,
Um outro voo

Me arrasta pelo ar...
Coxas, pelos;
Escamas e calcanhares.
Branca
Godiva, descasco
Mãos mortas, asperezas mortas.

E então
Ondulo como trigo, um brilho de mares.
O grito da criança

Escorre pela parede.
E eu
Sou a flecha,

O orvalho que voa,
Suicida, unido com o impulso
Dentro do olho

Vermelho, caldeirão da manhã.

A CHEGADA DA CAIXA DE ABELHAS

Encomendei esta caixa de madeira
Clara, exata, quase um fardo para carregar.
Eu diria que é um ataúde de um anão ou
De um bebê quadrado
Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa.

Está trancada, é perigosa.
Tenho de passar a noite com ela e
Não consigo me afastar.
Não tem janelas, não posso ver o que há dentro.
Apenas uma pequena grade e nenhuma saída.

Espio pela grade.
Está escuro, escuro.
Enxame de mãos africanas
Mínimas, encolhidas para exportação,
Negro em negro, escalando com fúria.

Como deixá-las sair?
É o barulho que mais me apavora,
As sílabas ininteligíveis.
São como uma turba romana,
Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas!

Escuto esse latim furioso.
Não sou um César.
Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos.
Podem ser devolvidos.
Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona.

Me pergunto se têm fome.
Me pergunto se me esqueceriam
Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore.
Há laburnos, colunatas louras,
Anáguas de cerejas.

Poderiam imediatamente ignorar-me.
No meu vestido lunar e véu funerário
Não sou uma fonte de mel.
Por que então recorrer a mim?
Amanhã serei Deus, o generoso – vou libertá-los.

A caixa é apenas temporária.

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Sylvia Plath nasceu a 27 de outubro de 1932 em Boston. Escreveu contos, um romance e poesia, gênero literário pelo qual sua obra é reconhecida. Seus poemas estão publicados em The Colossus and Other Poems, livro de estreia, em 1960, Ariel (1963), Crossing the Water (1971) e The Collected Poems (1981), reunindo uma recolha de poemas inéditos. Sylvia morreu em Londres, no dia 11 de fevereiro de 1963. 

Sylvia Plath recita "Daddy"

Daddy

You do not do, you do not do

Any more, black shoe

In which I have lived like a foot

For thirty years, poor and white,

Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you.

You died before I had time---

Marble-heavy, a bag full of God,

Ghastly statue with one grey toe

Big as a Frisco seal

And a head in the freakish Atlantic

Where it pours bean green over blue

In the waters off beautiful Nauset.

I used to pray to recover you.

Ach, du.

In the German tongue, in the Polish town

Scraped flat by the roller

Of wars, wars, wars.

But the name of the town is common.

My Polack friend

Says there are a dozen or two.

So I never could tell where you

Put your foot, your root,

I never could talk to you.

The tongue stuck in my jaw.

It stuck in a barb wire snare.

Ich, ich, ich, ich,

I could hardly speak.

I thought every German was you.

And the language obscene

An engine, an engine

Chuffing me off like a Jew.

A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.

I began to talk like a Jew.

I think I may well be a Jew.

The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna

Are not very pure or true.

With my gypsy ancestress and my weird luck

And my Taroc pack and my Taroc pack

I may be a bit of a Jew.

I have always been scared of you,

With your Luftwaffe, your gobbledygoo.

And your neat mustache

And your Aryan eye, bright blue.

Panzer-man, panzer-man, O You---

Not God but a swastika

So black no sky could squeak through.

Every woman adores a Fascist,

The boot in the face, the brute

Brute heart of a brute like you.

You stand at the blackboard, daddy,

In the picture I have of you,

A cleft in your chin instead of your foot

But no less a devil for that, no not

Any less the black man who

Bit my pretty red heart in two.

I was ten when they buried you.

At twenty I tried to die

And get back, back, back to you.

I thought even the bones would do.

But they pulled me out of the sack,

And they stuck me together with glue.

And then I knew what to do.

I made a model of you,

A man in black with a Meinkampf look

And a love of the rack and the screw.

And I said I do, I do.

So daddy, I'm finally through.

The black telephone's off at the root,

The voices just can't worm through.

If I've killed one man, I've killed two -

The vampire who said he was you

and drank my blood for a year,

Seven years, if you want to know.

Daddy, you can lie back now.

There's a stake in your fat, black heart

And the villagers never liked you.

They are dancing and stamping on you.

They always knew it was you.

Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

Paizinho

Não serves, não serves,

Não serves mais, sapato preto

Em que eu vivi como um pé

Trinta anos, pobre e branca,

Mal me atrevendo a respirar ou atchim.

Paizinho, eu tive de matar-te,

Morreste antes que eu tivesse tempo,

Mármore pesado, saco repleto de Deus,

Estátua medonha de dedo grande cinzento

Do tamanho de uma foca de Frisco

E uma cabeça no Atlântico mais esquisito

Onde ele derrama o verde-feijão sobre o azul

Nas águas da lindíssima Nauset.

Eu costumava rezar para te recuperar

Ach, du.

Na língua alemã, na vila polaca

Aterradas pelo rolo

Das guerras, guerras, guerras.

Mas o nome do lugar é vulgar.

Diz o meu amigo polaco

Que há uma ou duas dúzias.

Assim nunca soube onde tu

Fixaste os pés, as tuas raízes,

Contigo nunca consegui falar.

A língua presa no maxilar.

Arame farpado.

Ich, ich, ich, ich,

Mal conseguia dizer.

Em qualquer alemão estavas espelhado.

E a linguagem porca

Uma máquina, uma máquina

Em vapores leva-me como judia.

Uma judia para Dachau, Auschwtiz, Belsen.

Comecei a falar como uma Judia.

Acho que é boa ideia ser Judia.

A neve do Tirol, as cervejas clarinhas de Viena

Não são muito puras ou genuínas

Com a minha angelical cigana, o meu destino estranho

E as minhas cartas de tarot, cartas de tarot

Eu posso ser um pouco Judia.

Sempre me provocaste medo,

Com a tua Luftwaffe, a tua conversa vazia.

E o teu bigode lavado

O olho ariano, muito azul.

Homem-panzer, homem-panzer, oh tu -

Não Deus, mas uma suástica.

Tão negra que nem céu.

Qualquer mulher adora um Fascista,

A bota na cara, o bruto

Bruto coração de um bruto da tua espécie.

Estás de pé na pedra, paizinho,

Na imagem que trago comigo,

Em vez do pé, o queixo partido,

Não menos canalha por isso, oh não

o homem que partiu em dois

o meu lindo e vermelho coração.

Eu tinha dez anos quando foi a enterrar.

Aos vinte anos, eu tentei morrer

E voltar, voltar, voltar para ti.

E até pensei que os ossos serviriam.

Mas não me deixaram,

Juntaram os meus bocados com cola.

E então eu soube o que fazer.

Fiz um modelo de ti,

Homem de preto, com um aspecto de Meinkampf

E o amor de tortura e torniquete.

E eu disse eu aceito, eu aceito

E então, paizinho, finalmente estou acabada.

Arranquei o telefone preto da ficha,

As vozes já não se arrastam até aqui.

Se matei um homem, matei dois_

O vampiro que me disse seres tu

E bebeu o meu sangue por um ano,

Sete anos, se queres saber

Paizinho, podes voltar para trás.

Há uma estaca no teu coração negro e gordo

E os homens da vila nunca gostaram de ti.

Eles dançam e espezinham-te.

Eles sempre souberam que eras tu.

Paizinho, paizinho, seu canalha, estou acabada.

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Sylvia Plath nasceu a 27 de outubro de 1932 em Boston. Escreveu contos, um romance e poesia, gênero literário pelo qual sua obra é reconhecida. Seus poemas estão publicados em The Colossus and Other Poems, livro de estreia, em 1960, Ariel (1963), Crossing the Water (1971) e The Collected Poems (1981), reunindo uma recolha de poemas inéditos. Sylvia morreu em Londres, no dia 11 de fevereiro de 1963. 

  * Tradução  de Pedro Calouste. Publicado inicialmente no blog da Sylvia Beirute.