Três poemas de Pier Paolo Pasolini

LITANIAS DO JOVEM BONITO
 
I
A cigarra chama o inverno
— quando a cigarra canta
tudo no mundo clareia e para.
 
Lá o céu é só sereno
— se vens aqui o que encontras?
Chuva, nuvens, choro do inferno.
 
II
Eu sou o belo jovem
que chora todo o dia,
te peço, meu Jesus,
não me deixes morrer.
 
Jesus, Jesus, Jesus.
 
Eu sou o belo jovem
que sorri todo o dia,
te peço, meu Jesus,
ah, me deixes morrer.
 
Jesus, Jesus, Jesus.
 
III
Hoje é domingo,
amanhã se vai morrer,
hoje me visto
de seda e de amor.
 
Hoje é domingo,
nos campos crianças
de frescos pés saltam
leves nos sapatos.
 
Cantando ao espelho,
cantando me penteio.
Ri em meu olho
o Diabo pecador.
 
Tocai, sinos meus,
levai-o para trás!
“Tocamos, mas tu, o que vês
cantando pelos campos?”
 
Vejo os sóis
de mortas estacoes,
vejo a chuva,
as folhas, os grilos.
 
Vejo meu corpo
de quando fui menino,
os tristes domingos,
a vida perdida.
 
“Hoje te vestem
a seda e o amor,
hoje é domingo
amanhã, a morte.”
 
 
COMUNICADO À ANSA (RECIFE)
 
Como é notícia de jornal, começa
com um pouso de emergência no Recife.
Aqui chove; no aeroporto em construção, passando
em frente a um grupo de operários que trabalham, olhos
se erguem para os passageiros
É assim que o Brasil me saúda
E retribuo a saudação com meu coração burguês
que já sabe o que vai receber por aquilo que dá.
Nestes bancos desolados se espera um novo voo, de emergência,
Não há nada de novo: eu sei de que fala
O corpo lavado e a melancolia
Minha companheira com sua ansiedade, no ar tépido da chuva,
e sua sede de graça: cegada para sempre —
este peso que nós burgueses trazemos no peito
por tudo o que não sabemos e a necessidade de elogios,
de modo que a vida nos cobre como uma veste úmida e suja,
e os raros momentos de felicidade logo se tornam lembranças
de que nos vangloriamos; e o peso aumenta
as feridas de um insucesso nos obrigam a calmas consoladoras,
a cômicos dar de ombros
a hilaridades esnobes,
ali sentados naqueles bancos desolados do Recife
 
 
VERSOS FINOS COMO TRAÇOS DE CHUVA
 
É preciso condenar
severamente quem
crê nos bons sentimentos
e na inocência.
 
É preciso condenar
com igual severidade quem
ama o subproletariado
sem consciência de classe.
 
É preciso condenar
com a máxima severidade
quem ouvi em si e expressa
sentimentos obscuros e escandalosos.
 
Estas palavras de condenação
começaram a ressoar
no coração dos Anos Cinquenta
e continuam até hoje.
 
Entretanto a inocência,
que efetivamente havia,
começou a perder-se
em abjuras, corrupções e neuroses.
 
Entretanto o subproletariado,
que efetivamente existia,
terminou se transformando
em reserva da pequena burguesia.
 
Entretanto os sentimos
que eram por natureza obscuros
foram todos investidos
no lamento das ocasiões perdidas.
 
Naturalmente, quem condenava
não se deu conta de tudo isso:
e continua rindo da inocência,
negligenciando o subproletariado
 
e declarando sentimentos reacionários.
Continua indo da casa
pro escritório, do escritório pra casa,
ou ensinando literatura:
 
está feliz com o pregressismo
que lhe faz parecer sagrado
o dever de ensinar aos domésticos
o alfabeto das escolas burguesas.
 
Está feliz com o laicismo
que considera é mais que natural
que os pobres tenham casa,
casa e tudo o mais.
 
Está feliz com a racionalidade
que o faz praticar um antifascismo
gratificante, elevado
e sobretudo muito popular.
 
Que tudo isto seja banal
nem lhe passa de longe pela mente:
com efeito, que seja assim ou assado
não lhe dá nenhum proveito.
 
Aqui fala um Sócrates mísero e impotente
que sabe pensar e não filosofar,
mas que no entanto se orgulha
não só de ser conhecedor
 
(o mais exposto e esquecido)
das mudanças históricas, mas também
de nelas estar direta e
desesperadamente implicado.
 

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Pier Paolo Pasolini nasceu a 5 de março de 1922 em Bolonha. Sua estreia na literatura acontece com a poesia, gênero que cultivará ao longo de sua carreira, marcada ainda pelo trabalho na prosa (ensaio, novela, romance), no teatro e nas artes plásticas, sobretudo no cinema. Foi brutalmente assassinado na madrugada do dia 1º para 2 de novembro em 1975, em Roma. 

* Traduções de Maurício Santana Dias
 

Dois poemas de Pier Paolo Pasolini

UMA EDUCAÇÃO SENTIMENTAL

Não é Amor. Mas em que medida é minha

a culpa se não converto em Amor

os meus afetos? Muita culpa, de acordo,

se pudesse viver dia após dia

de uma louca pureza, de uma piedade cega.

Escandalizar com a minha mansidão.

Mas a violência em que me atordoo,

dos sentidos, do intelecto, era desde há anos

o único caminho. À minha volta,

nas origens, só havia a Língua das fraudes

instituídas, das ilusões devidas,

que as primeiras angústias

de um menino, as paixões pré-humanas,

já impuras, não exprimia. E quando,

adolescente, conheci neste país

algo que não era a alegria

de uma vida de criança — num país

provinciano, mas para mim absoluto, heroico —

foi a anarquia. Na nova e já mesquinha

burguesia de uma província sem pureza,

a primeira aparição da Europa

foi para mim aprendizagem do uso mais

puro da expressão, que a escassez

da fé de uma classe moribunda

iria ressarcir com a loucura e os tópoi

da elegância: que seria a indecente clareza

de uma língua que revela

a vontade inconsciente de não ser,

e a consciente vontade de subsistir

no privilégio e na liberdade

que por Graça são pertença do estilo.

  

AS BELAS BANDEIRAS

Os sonhos da manhã: quando

o sol já reina

com uma plenitude

que ninguém sente melhor que o vendedor ambulante

que há muitas horas anda pelas ruas

com barba de doente

sobre as rugas da pobre juventude:

quando o sol reina

em reinos de frutos e legumes já quentes, sobre cortinas

puídas, multidões

com roupas a cheirar obscuramente a miséria

— e já centenas de eléctricos foram e voltaram

pelos carris das avenidas que rodeiam a cidade,

com o seu perfume inexprimível,

os sonhos das dez da manhã,

para quem dormita, sozinho,

como um peregrino no seu catre,

um cadáver sem nome,

— surgem em luminosas letras gregas,

e, na sacralidade simples de duas ou três sílabas,

cheias, justamente, da brancura triunfante do sol —

são presságio de uma realidade

profundamente amadurecida e agora já madura, como o sol,

para ser saboreada, ou meter medo.

O que me diz o sonho da manhã?

“o mar, com ondas lentas, grandiosas, de grãos azuis,

assanha-se, agitando-se com fúria uterina,

irredutível

e como que feliz — porque também é felicidade

confirmar o mais atroz ato do destino —

rói a tua ilha, agora reduzida

a poucos metros de terra. ..”

Socorro, a solidão aproxima-se!

Não importa saber que a desejei, como um rei.

No sono, em mim, um menino mudo assusta-se,

pede piedade, apressa-se a correr para os abrigos,

com uma agitação

que “a virtude faz esquecer”, pobre criatura.

Aterra-o a ideia

de estar só

como um cadáver nas profundezas da terra.

Adeus, dignidade, no sonho, embora matutino!

Quem tem de chorar chora,

quem tem de se agarrar às abas da casaca de alguém,

agarra-se, e vai puxando, puxando,

para que os rostos cor de lama se voltem,

e o olhem nos olhos assustados

e fiquem a par da sua tragédia,

e vejam bem o que há de medonho no seu estado!

Sobre tudo isso, a brancura do sol,

como um fantasma que a história

faz pesar nas pálpebras

com o peso dos mármores barrocos ou românicos...

Fui eu que quis a minha solidão.

Por um processo monstruoso

que talvez só um sonho sonhado no seio

de outro sonho poderia revelar...

Entretanto, estou só.

Perdido no passado.

(Porque o homem tem na vida uma só época.)

De repente, os meus amigos poetas,

que partilham comigo a feia brancura

destes Anos Sessenta,

homens e mulheres, pouco mais velhos

ou mais jovens — estão ali, ao sol.

Não soube ter a graça necessária

para os manter por perto — à sombra de uma vida

cujo curso se mantém por demais ligado

à inércia radical da minha a1ma.

Depois, a velhice fez

da minha mãe e de mim

duas máscaras

que, porém, nada perderam

da ternura matinal

— e a antiga cerimónia

repete-se

com uma autenticidade

que só um sonho sonhado no seio de outro sonho

me permitirá talvez chamar pelo seu nome.

O mundo inteiro é o meu corpo insepulto.

Atol que se esboroa

sob as pancadas repetidas dos grãos azuis do mar.

Que hei—de fazer senão voltar a ser digno, ao acordar?

Talvez tenha chegado

a hora do exílio: a hora em que um antigo daria realidade

à realidade,

e a solidão amadurecida à sua volta

teria a forma da solidão.

Mas eu — como no meu sonho —

continuo a embalar-me em ilusões, dolorosas,

de verme paralisado por forças que não entende:

“não! não! é só um sonho!

a realidade

está lá fora, ao sol triunfante,

nas avenidas e nos cafés vazios,

na afonia suprema das dez horas da manhã,

nu m dia como os outros, com a sua cruz!”

O meu amigo com queixo de papa, o meu

amigo de olhos de avelã. ..

os meus queridos amigos do Norte

escolhidos por afinidades electivas doces como a vida ,

─ estão ali, ao sol.

A Elsa, com a sua loura dor,

— corcel ferido, caído,

sangrando — também lá está.

E a minha mãe está junto de mim...

mas para além de qualquer limite temporal:

somos dois sobreviventes num só.

Os seus suspiros, aqui, na cozinha,

o seu desassossego a cada sombra de notícia degradante,

cada suspeita de reinvestida

do ódio dessa horda de goliardos que riem

por baixo deste quarto onde agonizo

— são apenas o que na minha solidão é natural.

Como uma rainha atirada para a fogueira com o seu rei,

ou sepultada com ele

um túmulo que se vai como um batel

rumo aos milénios — a fé dos Anos Cinquenta

está aqui, comigo, já levemente para lá dos limites do tempo,

deixar-se também esboroar

pela paciência raivosa dos grãos azuis do mar.

E...

os meus amores de sensualidade pura,

repetidos nos vales sagrados da luxúria,

sádica, masoquista, as calças

com o inchaço morno

que marca o destino de um homem

─  são atos que cumpro a sós

no meio de um mar incrivelmente revolto.

Lentamente, os milhares de gestos sagrados,

a mão sobre o inchaço morno,

os beijos, sempre em bocas diferentes,

cada vez mais virgens,

cada vez mais próximas do encanto da espécie,

da norma que faz dos filhos ternos pais,

lentamente

foram-se transformando em monumentos de pedra

que aos milhares povoam a minha solidão.

Esperam

que uma nova vaga de racionalidade,

ou um sonho sonhado no fundo de outro sonho, fale deles.

Assim acordo,

mais uma vez:

e visto-me, sento-me à mesa de trabalho.

A luz do sol é já mais madura,

os vendedores ambulantes estão mais longe,

é mais acre, nos mercados do mundo, a tepidez das verduras,

ao longo das avenidas de inexprimível perfume,

na orla dos mares, nos sopés dos vulcões.

O mundo todo trabalha, na sua época futura.

Ah, belas bandeiras dos Anos Quarenta!

Pretexto para o bobo chorar.

•

Pier Paolo Pasolini nasceu a 5 de março de 1922 em Bolonha. Sua estreia na literatura acontece com a poesia, gênero que cultivará ao longo de sua carreira, marcada ainda pelo trabalho na prosa (ensaio, novela, romance), no teatro e nas artes plásticas, sobretudo no cinema. Foi brutalmente assassinado na madrugada do dia 1º para 2 de novembro em 1975, em Roma.

* A partir da tradução portuguesa de Maria Jorge Vilar de Figueiredo.